Мы носим скорбь ушедших поколений,
На чёрных плащах — облака зари.
Мы — тени, что не ищут сновидений,
Мы — боль, что зажигает фонари.
Вы ищете покой в пустых молитвах,
Цепляясь за обманчивый уют.
Но истина рождается лишь в битвах,
Где старый мир низвергнут и распят.
Чтоб прекратить извечный круг насилья,
Мир должен знать страдание и плач.
Мы соберём хвостатых в эскадрилью,
И каждый станет жертва и палач.
Пусть мир познает истинную боль,
Увидит бездну в отраженье глаз.
Лишь через страх он обретёт контроль
И примет мир, что мы несём для вас.
Акацуки
© Copyright: Евгений Алексеевич Булгаков, 2025
Свидетельство о публикации №125120903873
Свидетельство о публикации №125120903873
Рецензии