Морозно, мы греемся у русской печки, у очага.
Отвальсировала осень под шелест листопада,
Горят на закатном солнце, как у Моне, стога,
Так много хочется и, оказывается, так мало надо.
Время плывёт, погодою качаясь, к январю.
Унылой мыслью минуты бытия я у себя ворую,
Держись, смирись и не гордись себе я говорю,
Утром Господь благословит-Ещё Я день тебе дарУю.
Пока же в сумерках, во мгле, похожее на чудо,
Соломы стог во дворе, словно в Святом Духе горит.
Поужинали, пора помыть свою любимую посуду
И подумать, что Христу на День Рожденья подарить. ©
Стога МОНЕ
© Copyright: Людмила Витальевна Широкун, 2025
Свидетельство о публикации №125120903764
Свидетельство о публикации №125120903764
Рецензии