Автор

Странная история прочитана в ночи
Воссозданная болью, той, что прячется в тиши
И нет поэта имени и нет поэта книг
Он так писал, что вижу я на бумаге крик

Замученный страданием, замученный судьбой
Он буд-то бы прикованный к темноте душой
А как писал до этого? О чем его стихи?
Нам и впредь неведомо, задул фитиль свечи

Он ходил по комнате, кривился в забытье
Чтоб только написать строку осердце и душе
Он замирал недвижимый, перебирал слова
Пером царапать символы, была его судьба
Автор пленник музы, автор пленник слёз
Что падали на бумагу большим букетом роз
Незрим, непризнан твой талант
В истории закончишь визгом не подобрав ключи от врат

Не тыкнуть пальцем в автора и не задать вопрос
Какие смыслы верные, какие не всерьёз
Он просто рвал на части, не верил я глазам
Каким же ты был гением раз это написал

Он ходил по комнате, кривился в забытье
Чтоб только написать строку осердце и душе
Он замирал недвижимый, перебирал слова
Пером царапать символы, была его судьба
Автор пленник музы, автор пленник слёз
Что падали на бумагу большим букетом роз
Незрим, непризнан твой талант
В истории закончишь визгом не подобрав ключи от врат

Автор силам не покорный, автор болью искревлённый
На спине огромный горб из печалей и тревог
Как водой им не напиться остаётся приклониться
Протянуть ключи от врат пусть войдёт и будет рад

Он ходил по комнате, кривился в забытье
Чтоб только написать строку осердце и душе
Он замирал недвижимый, перебирал слова
Пером царапать символы, была его судьба
Автор пленник музы, автор пленник слёз
Что падали на бумагу большим букетом роз
Незрим, непризнан твой талант
В истории закончишь визгом не подобрав ключи от врат