это осень

это осень.
чувствую, как внутри что-то снова сломалось.
я просыпаюсь каждое утро в восемь
и вспоминаю, как мне тебя было мало.

это осень.
я выбираю каждое утро, какой надену свитер, оставляя свою кровать.
провожу девять часов вне дома в психозе,
чтобы вечером вспомнить, как тебя всегда хотелось обнимать.

это осень.
песчинки времени сквозь пальцы куда-то ускользают,
в каждой капле дождя мы пытаемся поймать свои грезы,
и увы, неживыми, сквозь мутные зеркала наших взглядов шагаем.

это осень.
единство несчастных наших душ угасло в сентябре,
оставив все последние ошибки и иллюзии на папиросе,
сохранив всю искренность и чувства в октябре.

да, осень пришла слишком резко.
с ней ушло не безвредное лето.
вселенная теперь дышит лишь тишиной,
отправляя наши сердца в галактики гетто.

кто-то скажет теперь, что все будет хорошо?

это осень.
любовь теперь становится лишь словом и дальше – пустотой на устах,
ощущаешь сердце свое безвольным, бесхозным,
хотя так хочется рассказать, как чертовски за жизнь устал.

это осень.
видел, как люди отрывают с мозолей старый пластырь?
ощущение боли куда-то вдаль их всех уносит:
дать ей поглотить себя губительно и опасно.

осень красива и по-своему прекрасна,
люди говорят, что в это время года станет хорошо,
но доверять ее природе также небезопасно,
как верить тем, кто обещал не уходить, но вдруг ушел.

мне казалось, что с каждым разом проходить эти тоннели проще,
ведь в конце меня все равно поджидал лишь свет,
но что делать, если в эту осень,
я пыталась к тьме твоей тебе взрастить иммунитет?

это всего лишь осень.
пора, когда безжалостно умирает природа,
вечера становятся лишь морозней.
и двадцать четыре на семь окутывает дремота.

всего лишь осень?
она остается на строчках наших недописанных стихов, как любовь, для которых неизвестен ее стиль,
в заметки или где-то еще новые метафоры заносим,
и пишем о любви так, словно украли ее с небесных страниц.

да, это осень.
она врывается ветром в распахнутые окна,
заставляя стать нас поэтами в мире пропавшей поэзии,
и любящими без давности срока.

да, это осень.
без восьми минут два сорок.
осень здесь, чтобы дождем омыть наши сердца из пустыни,
чтобы была причина без отговорок,
объять твои избитые руки моими.

осень,
чтобы звездное небо стало к нам ближе.
осень –
время наших несостоявшихся диалогов,
которые в виде метафор испишем,
а ночью передадим в молитвах Богу.

это осень.
в конце я напишу свой эпилог.
расскажу, что стихотворения стали историей нашего спасения,
где ты снова переходишь моей души порог
и видишь в моих глазах свое отражение.

«добро пожаловать домой».

среди серых просторов,
я ищу в себе остатки утрат и секретов.
осень, давай начистоту:
в сердце зреет вопрос –
почему обязательно наше лето вдруг превратилось в мечту?