Пережёг, поистёр да измучил –
за годами –
муаровый блеск.
Всё-то рыскал,
ловил его –
с л у ч а й, –
обращая «бесценное» – в треск.
…О, как горько теперь сожалею
о бездарно убитой поре!..
Столь от бога! и – в дым…
Так, «пыреем»,
и иссохну у чуждых морей.
И теперь моё бедное имя
отзывается… э х о м –
на свет
откровений,
н е с т а в ш и х
моими, –
во г р я д у щ е м! оставивших…
след.
***
© Copyright: Геннадий Борисович Строганов, 2025
Свидетельство о публикации №125120902405
Свидетельство о публикации №125120902405
Рецензии