Стоит сентябрь уже который год
такой, как будто не прощалось лето.
И греется земля, и с ней народ,
беспечный и по-разному одетый.
А небо, словно горная река,
всё падает и падает на крыши,
роняя вперемешку облака
на город, на деревья, дальше, выше.
Куда пойти – кормить ли белок в сад,
иль на погост проверенной дорожкой,
где между плит и стареньких оград
спит смерть, устав от жизни, сытой кошкой?
Иду на кладбище. Душа болит,
всё время плачет и неровно дышит,
и там с другой душою говорит,
которая умеет чутко слышать.
Там в небеса глубокая тоска
разбрасывает облачные перья.
Там смерть – легка, и жизнь, как пух, – легка...
И между ними – полное доверье.
Стоит сентябрь
© Copyright: Ирина Иванова Нижний Новгород, 2025
Свидетельство о публикации №125120902150
Свидетельство о публикации №125120902150
Рецензии