Ведь так бывает, правда…
Когда у лампы наступает ночь.
Ее глаза невольно подымают веки –
Игра, где свет играет сам с собой.
И «Что такое осень» знает дом,
Он весь простужен цветом ночи
И над подъездом виснут окна –
Немые стражи – отголоски…
На чердаке не спит художник.
Творить, творимое, в себе самом
И дом стоит торцом, к немногим,
Чтобы понять, что ищет он…
Он весь простужен цветом ночи
© Copyright: Юрий Баштанник, 2025
Свидетельство о публикации №125120901851
Свидетельство о публикации №125120901851
Рецензии