Тропинка строки

Стихотворение просыпается в человеке
точно неясное чувство, ищущее выхода.
Не попросишь его прийти силой,
оно возникает само, как запах дождя
перед первым ударом капель.

Слова начинают тянуться друг к другу
неторопливо, будто узнают старых друзей.
Из этой тяготы рождается ритм,
тихий, уверенный, похожий на шаги мысли,
ищущей собственный путь.

Стих не живет одной лишь рифмой,
она лишь рамка, а внутри — дыхание мира:
наблюдение, боль, прозрение,
что становятся голосом, которому трудно молчать.

Иногда строка приходит из памяти,
иногда из шепота случайной мелочи,
иногда из тени, что упала на сердце.
Но всегда она требует честности,
иначе останется пустым звуком.

И когда стихотворение складывается полностью,
оно уже перестает быть чьим-то.
Оно идет к другим,
меняет их, показывает незамеченное,
оставляет след там, где раньше была тишина.

Так и живет поэзия:
как путь от внутреннего мира автора
к внутреннему миру тех, кто читает.