Шёпот невидимого

Молитва рождается в человеке
не тогда, когда громче всего боль,
а когда тишина внутри
становится чище, чем любое слово.
Она поднимается медленно,
как лёгкий дым над душой,
и ищет путь туда,
где слышат без упрёков.

В ней нет громких просьб,
если сердце умеет слушать.
Там живёт лишь желание
остаться честным перед собой
и перед тем пространством,
что мы называем небом,
хотя оно часто ближе,
чем наша собственная тень.

Молитва не просит чудес,
она сама и есть чудо:
тонкая нить,
протянутая от боли к надежде,
от страха к мужеству,
от одиночества к пониманию,
что мы никогда не бываем одни
внутри своего поиска.

Она учит говорить мягче
и думать глубже,
как будто каждое слово
ложится на весы вечности.
И тогда мы видим:
то, что казалось непреодолимым,
становится просто частью пути,
который можно пройти.

Когда молитва заканчивается,
тишина вокруг меняет цвет,
становится теплее,
как будто кто-то незримый
коснулся нашей души.
И мы понимаем:
молитва была не просьбой,
а возвращением домой
к тому, что внутри нас
не подвластно времени.