Душа в аренде чувств

Снова серый потолок давит на веки, как плита могильная,
В этой черепной коробке — мебель пыльная, нестильная.
Я тут, кажется, не жил никогда по-настоящему,
Лишь смотрел, как жизнь идет, по цветному ящику.
Обои отклеились... то есть, надежды отслоились лоскутами,
Мы с тобой тут, брат, не боги — мы просто оригами,
Сложенные криво чьей-то нервной, дрожащей рукой.
Я ищу покой, но нахожу лишь сквозняк и вой.

Тут протекает кран — кап-кап — это капает время,
Я пытался заткнуть эту брешь, но, видимо, не в теме.
Хозяин квартиры — капризный тип, зовут его «Случай»,
Или «Эмоция»... да как ни зови, все равно замучает.
В прихожей натоптано страхами, грязь не отмыть,
Я пытался быть сильным, пытался просто — быть.
Но по факту я тут птичьих правах, как гастарбайтер,
Пишу этот текст, затянув капюшон, словно в скафандре.

Счета приходят в конце месяца — оплата бессонницей,
И каждый мой нерв этой странной арендой кормится.
За счастье — тройной тариф, за тоску — скидка,
Жизнь — не прямая трасса, а ржавая калитка.

Припев
А душа в аренде у чувств, и просрочен платеж,
Ты по коже моей — то ли холодом, то ли как нож.
Выселяй меня нахрен, я устал платить по счетам,
Оставляя себя по кускам, по глупым местам.
Душа в аренде у чувств. Контракт без печати.
Мы просто тени в этой огромной, чужой палате.


Соседи снизу стучат — это, кажется, совесть,
Я пишу свою скучную, никому не нужную повесть.
В окно стучится ноябрь, или март — да какая разница?
Если внутри зима, то и лето покажется пьяницей.
Я пытался сдать субаренду — впускал туда алкоголь,
Но он, сука, хитрый, умножает на ноль, а не глушит боль.
Впускал туда женщин — они вешали шторы, меняли уют,
Но потом уходили, поняв, что тут предают.

Предают сами себя. Я смотрю в зеркало — кто там?
Квартирант с пустым взглядом, пропитанный потом.
Стены давят, штукатурка сыпется мне в стакан,
Я попал в этот чертов, эмоциональный капкан.
За любовь — переплата, за гнев — штрафстоянка,
Вся моя биография — одна сплошная пьянка
На поминках мечты.

Слышишь? Скрипят половицы.
Это страх пришел проверить, не смылся ли я за границу
Рассудка.
Нет, я здесь. Сижу на кухне, курю в форточку.
Проживаю жизнь. Или жизнь меня? В рассрочку.


Ни прописки, ни права собственности, ни угла.
Только пепел и тьма. И разбитые зеркала.
Собери вещи, Юра. Собери, что осталось.
Хотя... кроме усталости, ничего и не завалялось.

Припев
А душа в аренде у чувств, и просрочен платеж,
Ты по коже моей — то ли холодом, то ли как нож.
Выселяй меня нахрен, я устал платить по счетам,
Оставляя себя по кускам, по глупым местам.
Душа в аренде у чувств. Контракт без печати.
Мы просто тени...