Видишь ли, моя реальность, как туман перед рассветом:
первый луч - и вместо сказки из цветного только сныть.
Милая, ты весела так, вся из радости и лета,
не мечтать об этом счастье, лучше как - то позабыть.
Чтобы о тебе не думать ждёшь, надеешься и веришь,
что во снах полёты наши - просто ритуал такой.
И в груди, проснувшись, прячешь стоны раненого зверя,
из постели в день ныряя, нарисованный тоской.
Будто нас и не бывало, а скитанья да мытарства
и обманом заманили на волшебное Арго.
Будто мне вкололи в вену дефицитное лекарство:
милая, останься, вместе будем Мастер и Марго.
Милая, ты здесь веселья не найдёшь - закрыты дверцы.
Взгляд искристый твой и лёгкий между нами лишь межа.
Ты уйдёшь, как мной напьёшься, пустоту оставив сердца
позабытым медвежонком за песочницей лежать.
***
© Copyright: Марат Ринатович, 2025
Свидетельство о публикации №125120808395
Свидетельство о публикации №125120808395
Рецензии