Я стою неподвижно у входа в музей,
Как гвардеец, мой корпус из пластика.
Мне бы пулями — просто плеваться в людей,
Да и это из жанра «фантастика».
Златом вшит перевёрнутый крест на шеврон,
Где ваш Бог? Он увяз в вакханалии.
Я застрявший в утробе судьбы эмбрион,
Надорви же, карга, гениталии!
Раскалилась душа, прорываясь сквозь «плоть»,
Выжигая во мне пластикат.
Тянет руку лежащий в блевоте Господь,
Ожидая, что я ему рад...
Я стою неподвижно у входа в музей,
Улыбнуться молит ортодонт.
Не пускает туда любопытных людей,
Двадцативосьмилетний ремонт.
Экспонат
© Copyright: Степан Дмитриевич Чолак, 2025
Свидетельство о публикации №125120808237
Свидетельство о публикации №125120808237
Рецензии