Пишут стихи мои точно не руки,
а ноги
на бумаге
цвета сырого асфальта.
Дышат стихиями ночью от скуки дороги,
а во мраке
нету второго масс-старта.
Только скитаются тени умерших,
наверно.
Интересно,
помнят дороги их в теле?
Волки питаются теми, кто меньше.
Неверно.
Ведь известно,
кормят их ноги на деле.
Кормят все улицы шаг мой картавой калошей
высекая
цоки голодным дорогам.
Город целуется, жадно глотая подошвы,
и стекают
строки холодным порогом.
Дороги
© Copyright: Максим Щукин, 2025
Свидетельство о публикации №125120800809
Свидетельство о публикации №125120800809
Рецензии