В моём мире ваши чаты-от слова "молчать",
Поэтому, не говорим, а пишем,
Чтоб кричать, нужно клавишами стучать,
Но не факт, что меня услышат.
Все мои рифмы-
Это гимн перегорающих лампочек
И если сон- репетиция смерти,
То у меня их уже достаточно.
Какая разница, кто кем вертит,
Если мы строим свои маршруты?
Всё равно, никто не заметит,
Кто мы- овощи, или фрукты?
По привычке других обезличиваем,
Чтоб наделить их чужими чертами,
Но являемся ли сами личностями,
Или проекциями, образами?
Одиночество громче в обществе,
Личность глушит голосов хор,
Тишина-пик запаса прочности-
Не докричался и связки стёр.
Сам с собой говорю в одиночестве,
Обречённо стуча по клавишам.
Так прижаться к кому-то хочется,
Поплакать, на боль пожаловаться...
Гимн сгоревших лампочек
© Copyright: Поэзия Чёрной Дыры, 2025
Свидетельство о публикации №125120807659
Свидетельство о публикации №125120807659
Рецензии