Война

Она стояла у окна и тихо
плакала в ладошку.
Идёт проклятая война,
уже совсем не понарошку.

Идёт и грязным сапогом,
топча всё то, что не успело
укрыться на её пути или
случайно уцелело.

Ушёл любимый, не простясь.
Записку на столе оставил -
Прости, люблю и, жди,
добавил,
на лик святой перекрестясь.

Война, война, кому разлука,
кому родная, словно мать.
Хотела б знать, какая сука
решилась вновь войну начать?

И тихо плакала в ладошку,
боясь сыночка разбудить.
А скоро ещё будет дочка и
как без папки им прожить?

Куда ты смотришь, лик святой
своим пустым, безмолвным
взглядом.
И в чём виновен мальчик мой,
не видя утром папку рядом?

Ответь, как смог ты допустить,
что брат на брата замахнулся?
Или оттуда не видать, как мир
пожаром всколыхнулся?

Или решился поиграть
чужими судьбами от скуки.
Прости, тебя мне не понять,
за что же нам такие муки?

Уже сереет за окном.
А слёзы не пересыхают.
Малыш ворочаясь во сне,
чуть слышно папку вспоминает.

Ладошкой шарит по подушке,
щекой пытается прижаться.
Как объяснить по чьей он воле
с отцом не сможет повстречаться.

А где-то сполохи видны,
ракетный свист и взрывов стоны.
И вновь фашистов бьют отцы
и плачут вновь в ладошки жёны.

08.12.2025 г.