Любовь по юности является другим,
А мне достанутся лишь хлесткие стигматы.
Отметки бога,снова на моей руке
Они прекрасны, хоть немного жутковаты.
Мой вид так жалок, твой так мил,
И вот я вновь лежу пронзенный собственной тревогой,
И разум мой давно уж кругом сгнил,
А жизнь твоя пошла совсем не той дорогой.
О ком пишу я снова строки?
О ком я плакал в тьме декабрьских ночей?
Кому мои слова-пророки, являются руками палачей?
***
© Copyright: Борис Исков, 2025
Свидетельство о публикации №125120806962
Свидетельство о публикации №125120806962
Рецензии