Под дождём

Меня на даче навестил Сократ,
Заехал, налегая на педали;
Хитон в репьях, изношены сандали,
Немного пьян, привычно лысоват.
Сидели молча на пустой террасе,
Предощущая сырость, ночь и тьму.
И дождь свернул по направленью к трассе,
И мы смотрели долго вслед ему.

Фужер ладонью лёгкой обтекая:
«Побереги себя! – сказал мне друг, –
В нас упакован и хранится дух,
Причём, температура оптимальна.
Вот и грустим о бренности своей,
Мы – термосы разумного пространства.
Так выпьем же за то, что жизнь прекрасна,
Что дождь струится вдоль кривых ветвей,
Что сущего таинственные связи
Отнюдь не миновали наших глаз,
И, словно в некой драгоценной вазе,
Вся бесконечность уместилась в нас.
Зачем живём? Какие обещанья
Утешат обессиливших в борьбе?
Что станется с явленьями, вещами?
И что векам известно о себе?..»

Отпили по чуть-чуть… Всё длился дождик,
То серенький, то солнечно цветной,
На тысяче прозрачных тонких ножек
Он шёл и шёл куда-то в мир иной.

15.03.2017г.