Сыночек мой, держу в руках листок,
Твоя строка — как тёплая рука.
Я перечитываю каждый слог,
Как будто обнимаю сквозь года.
Ты пишешь мне о небе и грозе,
О страхе, что в глазах живёт тайком.
А я молюсь на утренней звезде,
Чтоб ангел шёл с тобою за плечом.
Варю тебе любимый твой борщок —
По памяти, как будто ты придёшь.
И ставлю на подоконник василёк,
А за окном — тревога, ветер, дождь.
Ты сильный, сын, я знаю — ты вернёшься,
Твоя душа упрямей, чем война.
Ты просто в дверь однажды постучишься
И скажешь еле слышно: «Мам, я дома… я».
А если вдруг не пустит небо вспять,
Я всё равно тебя не отпущу.
Я буду твоё имя повторять
Во сне, в молитвах, в ветре и в саду.
Письмо от сына..
© Copyright: Аделина Вейт, 2025
Свидетельство о публикации №125120805257
Свидетельство о публикации №125120805257
Рецензии