Он удержал меня, и взгляд его остыл.
Он посмотрел на ветку дольнеи лозы,
Окутанную легкой пеленой росы,
Как будто листья в инее застыли,
Белесой дымкой ранней полутьмы,
Как свидетели давнейшей кутерьмы.
«О, это Рай цветущий!» — пастух воскликнул.
И правда, краше не было цветов,
И в этом месте каждый бы приникнул,
Чтоб замереть, заслышав зов дроздов.
«Да, Рай мирской», — прошептал он тихо.
Потом добавил: «Год стоит зимы,
Меж увяданьем и надеждой на утеху.
Мы видели лишь клён непримиримый.»
«А летом прошлым здесь цвела олива, —
Сказал он. — Видишь, вот они, цветы!
Смотри, пред нами вся их нива.
Скажи, что видишь?» — «Я — весны следы,
Что раньше всех других март встречают,
В зелёно-золотистом платье принимают.»
— «Ты видишь травы. А плоды-то углядел?»
Вот так Христос Иосифа узрел.
«Но что ж, пойдем, холодный ветер ноет,
А то потом, быть может, и завоет.»
Рай мирской
© Copyright: Макар Хапаев, 2025
Свидетельство о публикации №125120805145
Свидетельство о публикации №125120805145
Рецензии