О любви

Мне говорили: "Вы разные с ним, не пара вы, не похожи".
И только от этой мысли одной мурашки бежали по коже.
Пыталась, просила: "Ты не звони, мы разные, мне не до встречи".
А ты мне прислал стихи о любви - слезами слова были эти.
Смятением, водоворотом в душе затягивает искушение,
магнитом железным зовет в темноте душ притяжение.
Скучаю, страдаю, слезы в глазах, так одиноко, обидно.
Так тянет ужасно твой номер набрать, услышать голос любимый.
Случилась любовь, вошла в мою жизнь вкрадчиво и осторожно.
Болезнью души заразила она и спрятаться невозможно.
А может, дать свободу себе и чувствам, что хотела бы скрыть я?
Навстречу пойти захлестнувшей волне и вырастут новые крылья?
Звоню тебе, но звонок в пустоту, нет на него ответа, боль бьет судорогой в тишину, жду тебя, где же ты, где ты?
И вдруг как гром среди мертвой тоски рвется звонок ответный: "Я еду к тебе, ты только жди, я никогда не исчезну".
Переплелось тепло наших рук, кружится все, словно омут, дождем окутано наше окно, дождем сомнения смоет.
А утром завертится дней карусель, вспыхнут лучи над зарею, любовь - это счастье, доверься и верь, любовь -  это теплое море...