Утро

Пять утра. Сквозь фильтр грязного стекла
Плывёт в кухню невнятная реклама.
У меня опять болит душа - с утра,
А у тебя болит какая-то травма.
Мы сидим на фоне жёлтых, рваных штор,
Пьём дешёвый чай и смотрим в никуда.
Там, за окнами - бетонный приговор,
И чужие, чужие поезда.
Мы искали счастье, но нашли лишь грязь
На подошвах, на локтях, внутри зрачков.
И не может эта жалкая связь
Перебить грохот всех наших тупиков.
Нам обещали будущее - чистое, как ложь,
А дали этот удушающий подъезд.
Ты говоришь: "Ты, в общем-то, не плох,"
А я знаю: я - извечный перехлёст
Тех вибраций, что не в силах объяснить
Всю бессмысленность и весь дешёвый свет.
Я устал придумывать, как бы это жить.
Слишком много дней, и слишком мало лет.
Мы провалились в этот город, как в карман,
Где не ищут, где не ждут и где не верят.
И наш последний, недопитый стакан -
Он единственный, кто здесь не лицемерит.
Анекдот, ты говоришь? Анекдот - это мы.
Наши планы, наши грязные пальто.
Наши сны, обманутые с самой тьмы,
Наше "завтра" - не придёт оно, вот то.
И вот сидишь, смотришь в эту пустоту.
И понимаешь - нет никого важней,
Кто примет эту честную наготу
Всех неверных, всех разбитых, всех ничьих идей.
Пошли, покурим. Завтра будет то же самое,
Но мы хотя бы помнили, что надо.