***

Ты звонишь ей в три ночи, да?
Вязким, как глина, голосом.
Внутри  - вагон и маленькая тележка
Осколков, что торчат колосом.
Понимаешь же, что бесполезно?
Это как ловить руками лезвие.
Как искать смысл в том, что мертво и прокисло,
В резиновых этих словах: «Я скучаю. Простила?»
И вот ты стоишь, как долбоёб в луже рвоты,
Под фонарём, что мигает, как её глаза.
Она давно уже забыла ноты
Твоей песни, где только стоны и гроза.
И ты ей шлёшь эти ****ые смайлики,
«Скучаю по нашим сумасшедшим дням!»
А внутри - скрежет металла о балки,
Потому что любовь - это просто спам.
«Вернуться, начать сначала, забыть ссоры!»
Ага. Как выключить свет в душевой.
Твои дурацкие, позорные уговоры
Это просто шум, пустой и холостой.
Она там пьёт вино, смеётся, курит,
И ей абсолютно похуй на твой надрыв.
А ты ей пишешь: «Может, всё же повторим?»
Как старый, заебанный, ненужный мотив.
И этот мрак, что залит в твои вены,
Не от неё, не от её предательства.
Он от бессилия, ебучей смены
Тебе нужной, но такой неправильной, доказательств.
Ты хочешь не её, а свою молодость,
Свой пьяный угар и её теплоту.
А в итоге - только сладкая подлость
Повторить ту же самую, старую ***ту.
Тупик. Отбой. Проспись.
Завтра всё будет так же гнусно и серо.
И ты снова напишешь, держась за карниз,
Это письмо в никуда, полное гнева.