Не закончатся никогда,
Те слова, что творец заготовил,
Для неизданного стиха.
На столе остывает кофе.
За окном миллион углов.
Не один, жаль, не станет домом.
Мир курьеров и продавцов,
И поныне мне незнакомый.
Пусть привычный, но все ж чужой.
И по гордости чрезвычайной,
Совершенство не вижу слой,
Лишь огрехи… любуясь втайне
Безупречностью… минимализм…
Но не плоский… напротив, объемный,
Я смотрю, как сквозь грани призм
Искажающих площадь комнат.
Не закончится слов поток,
Что вплетаются в стих идеально.
Неоконченных пара строк…
На куски душу режут, как скальпель.
Не закончатся никогда...
© Copyright: Галина Логинова 7, 2025
Свидетельство о публикации №125120803530
Свидетельство о публикации №125120803530
Рецензии