пьеро

тоска-тоска, такая, что хоть плачь,
завернутая туго в серый плащ,
навеянная скучной прозой сартра.
я видела тебя вчера в метро,
ты был похож на старого пьеро,
актёра погорелого театра
 
твой взгляд петлял среди чужих голов,
я подошла бы, – не хватило  слов
сказать тебе хоть что-то, кроме «здравствуй».
и захотелось вдруг пуститься в бег,
через тоннели выйти на проспект,
в живой и спелый  уходящий август
 
как лето, утекает в лету жизнь,
и молодость – попробуй, удержись
под парусом бегущей бригантины…
совсем не диво, что в час пик в метро
какой-нибудь потерянный пьеро
уже не разглядит в тебе мальвину
 
не разглядит и ладно. ну и пусть.
кому нужна нечаянная грусть
и вежливость улыбки под усами…
пусть будет эта сказка без тоски,
где не было пьеро, но арлекин
не выпускал из рук своих руки
девчонки с голубыми волосами
 
а  может, я ошиблась, и не ты
стоял у перехода, и цветы
в твоих руках казались жёлтой кляксой.
в сыром тоннеле пел аккордеон,
из тёмной арки вынырнул вагон,
а из вагона – пудель артемон,
да нет, не пудель, а смешная такса