Ветер,налетев,закружит листья
Их художник нарисует кистью.
И,поставив в ряд других картин,
В тишине останется один.
В суматохе дни летят быстрее...
Места нет картинам в галерее
И никто ему не позвонит,
Он талантлив,но не знаменит?
И деревня - это не столица,
Лишь с недоумением на лицах,
Снова смотрят люди на него
Пишет он да только для кого?
От работы под глазами тени,
Только вот когда её оценят?
Но опять из глубины души,
Голос говорит ему:пиши.
И его он заглушить не может.
Ничего на свете нет дороже
Этих красок,кистей,полотна,
Красоты,что видит из окна!
Сколько на Земле сейчас талантов-
Молодых поэтов,музыкантов!
В сёлах,в деревенской ли глуши
Их в бесславье продолжает жить!
Художник. Ранние стихи. 1996год
© Copyright: Олёна Мурашкина, 2025
Свидетельство о публикации №125120803157
Свидетельство о публикации №125120803157
Рецензии