Есть у меня младший братишка

Есть у меня младший братишка,
Лет так пятидесяти восьми,
На полторы головы повыше,
Люблю я его стервеца, черт возьми.

Течет в нем родная кровинка,
За это наверно  люблю я его,
Жалко, обидчивым стал он,
За то, что я пишу не о том.

Ну а я пишу то, что вижу,
То, что сердце волнует мое,
Про деревню со скошенной крышей
Про давно позабытый родительский дом.

Пишу о полях, лугах и родимом крае,
Где вместе с ним мы росли,
Я часто его во снах вспоминаю,
Нет для меня роднее земли.

Как жилось, как живется в Родимой сторонке,
Кто я есть и в чем моя благодать,
Если вижу во власти с лохматой рукою подонка,
Почему я об этом не могу рассказать?

Уважаю людей что нас кормят,
И за это спасибо им говорю,
Презираю нахлебников и негодяев,
Я об этом, тоже пишу.

Конечно о женщинах  не забываю,
Что ниспосланы нам, как будто с небес,
Всем сердцем их люблю, уважаю,
Они отражение наших сердец.

О простых и честных российских ребятах,
Что сейчас защищают от нацистов страну,
О родных, матерях, женах, сестрах и братьях,
Не сказать пару слов, я никак не смогу.

Отношение к Родине я воспеваю,
Много горя и войн ей пришлось пережить,
Ее я люблю, добра, мира желаю,
Доблесть и славу былую ей возвратить.

Так, о чем мне писать, скажи мой милый братишка,
Что я могу тебе рассказать,
Вспомни как по лужам ты бегал мальчишкой,
Вот такого ощущения хочу я тебе пожелать.