Поэт

Идет по улице пустой
И мысли светлые кружат...
Глава как венчик золотой
И губы жалостно дрожат.

Переплетение теней,
Сквозь арку потекли рекой,
Он был здесь, под дождем и с ней,
Теперь поник он головой.

С тех пор промчалось столько лет!
Сейчас высоким стал полёт...
Но, как и прежде на душе
Лишь грусть. Кричит поэт, поэт поет...


Рецензии