А мы для этого взрослели,
чтоб раз за разом ошибаться?
На пальцах шрамы не поспели,
но продолжают ошиваться
у закоулков - перед ямой,
около клёна, где-то в кронах,
на пояснице, между лямок
и под навесом из короны.
Скучают тучи по галошам,
шуршит обветренный картон.
Мы на друг друга не похожи,
но забываем об одном –
моложе нынешнего часа,
никто не станет через час.
Нас рассчитав, закроют кассу:
звенят ключи и свет погас.
А я, себе не по карману,
латаю нитками и клеем,
всю жизнь, одну и ту же рану,
тоску отмахивая в веер.
И черепная картотека
мне не дает отчета в раз –
я существую четверть века,
живя вчера, но не сейчас.
Я помню сладости на ужин
и как гулял до полудрема.
Характер с новым годом хуже,
но лучше, с каждым годом, дома.
Спасибо памяти и людям,
морщинам, шрамам на лице,
былое помню. Всё, что будет –
у каждого своё, в конце.
***
© Copyright: Иван Бахт, 2025
Свидетельство о публикации №125120801616
Свидетельство о публикации №125120801616
Рецензии