На смертном одре

Ну вот, на смертном я одре, воспоминания летят как пули. Ищу тот милый, белый свет, но тьма сметает бурей.

Прожил ли долго, не особо. А заслужил ли? В общем-нет. Хотел бы я войти в храм утром, но час пробил-нет света, только смерть.

Постой, молю тебя Господь, дай время мне прозреть и всё благое смочь. Не уходи от меня прочь, подай же руку, что б воскрес я в эту ночь.

Уже не знаю где взять силы, лампадку бесы потушили и смертью веет за версту. Мне страшно, ведь бежать я не могу. Лишь вспоминаю прошлое, рыдаю и молю.

А где построил дом? На камне иль песке? Не помню, был ли он и строил ли вообще? Лишь знаю лабиринт-отчаянья и грусти, туда частенько я ходил, не понимая сути.

Ну что то же ведь делал!? Не просто так я жил!? Молился, вроде бы как верил, но всё же скуден и несчастен был. Хулил, роптал, боготворил и жалко, нечестиво жил.

А что сказать мне в оправданье? Оно же есть!? Я всё ещё в сознанье! Но тьма, окутала квартиру, боль, скорбь и плач заполонили мя, нет сил произнести молитву, походу, я потратил время зря...