По страницам романа

Мы встретились на выцветших страницах
Романа, что писала я сама.
В моих мечтах, в моих бессонных лицах
Я строила для нас двоих дома.

Я выдумала ваш спокойный голос,
И родинки на бархатной щеке,
И чуть седой, непокорённый волос,
И росчерк линий на мужской руке.

Вы были там героем безупречным,
Без слабостей, без тени суеты.
Вы были добрым, ласковым и вечным,
Как воплощенье девичьей мечты.

Я исписала сотни переплётов,
Где мы гуляли под ночной луной,
Где не было ни ссор, ни недомолвок,
Где вы дышали только лишь одной мной.

А жизнь вошла без стука и без спроса,
Разрушив мой придуманный сюжет.
И вот стоите вы — живой, не проза,
Не книжный образ, а реальный свет.

И я учусь любить вас настоящим,
С морщинками у ваших добрых глаз,
Несовершенным, иногда молчащим,
Не выдуманным тысячами фраз.

И этот новый, незнакомый почерк
Мне стал дороже выдуманных строк.
Я закрываю свой девичий очерк,
Чтоб написать наш общий эпилог.