Почему я не художник
Вот прекраснейший удел —
Я бы брал мольберт-треножник
И на воздухе сидел.
Я б натурщицу с натуры,
Наслаждаясь, рисовал,
В перерывах процедуры
Вкусный кофе попивал.
А потом, с аукциона
Продав созданный шедевр,
Взяв с собою миллионы,
Я б на Бали улетел.
А поэт… Что взять с поэта?
Не живет — горит огнем
Вечно в поисках ответа:
Вспомнят ли когда о нем?
Но, уверен я, при этом
Есть художник, что сейчас,
Наклонившись над мольбертом
И творя который час,
Также в поисках ответа
И в мечтах куда-то мчась,
Размышляет: «Мне б поэтом
Стать — вот жизнь бы началась!».
Свидетельство о публикации №125120707752
При этом стих работает не на уровне “ха-ха, поэты страдают”, а на более симпатичной человеческой штуке: зависть всегда избирательна и всегда немного слепа. Поэт идеализирует художника, а в финале выясняется, что художник, бедняга, тоже сидит и думает: “Вот бы мне поэтом — тогда бы зажил!”. Этот разворот — самая точная и взрослая часть текста: не обесценивает ни одну профессию, а мягко поддевает обе мечтой о “жизни где-то рядом”.
Жалнин Александр 25.12.2025 15:22 Заявить о нарушении