Записки Одной Пещеры Любви. 18

18+
Жила-была Пещера, вход опрятный,
Укрытый мхом, как бархатом кудрявым.
И первый гость её, весьма приятный,
Был юный паж, румяный и кудрявый.

Он был так робок, так неопытен и мал,
У входа протоптался битый час.
Он долго что-то нежное шептал,
И гладил бархат, приходя в экстаз.

Вошёл несмело, осмотрелся он вокруг,
Как будто в храме, полном тишины.
«Ах, как здесь сыро», — прошептал мой юный друг, —
«И стены влажны, и загадочно темны».

Он был неловок, тыкался во мрак,
Не зная тропок и секретных зал.
И сделал всё, увы, совсем не так,
Как будто первый раз на бал попал.

Ушёл он быстро, даже не простившись,
Оставив чувство лёгкой суеты.
А я, вздохнув и как бы приоткрывшись,
Подумала: «Что ж, юность... Все мы таковы».

Второй мой гость был опытный гусар,
Что саблей славился и звоном шпор.
Он нёс в себе такой «репертуар»,
Что с ним не вступишь в долгий разговор.

Он не шептал, не мялся у ворот,
С наскока, с гиком, с куражом
Ворвался, совершив переворот
В моём укладе, будто бы с ножом.

Он не искал тропинок и путей,
И шёл вперёд, уверенный в себе.
Не слушал просьб, и новостей,
Кричал: «Виват! Всё подарю тебе!»

Он всё внутри исследовал так чётко,
Как будто клад искал в чужом саду.
Стучал по стенам, бил свою чечётку
Крича: «Сейчас я золото найду!»

И так же быстро, вихрем, ускакал,
Оставив гул и лёгкий кавардак.
А я, уставши, думала: «Нахал...
Но, чёрт возьми, весёлый был чудак!»

А третьим был... садовник, нелюдим.
Простой мужик, не знавший пышных фраз.
Он шёл неспешно, будто пилигрим,
И добрый свет струился с его глаз.

Он не ломился и не трепетал,
А подошёл и молча поклонился.
Он каждый листик мха пересчитал,
И в каждый уголок с душой вселился.

Он знал, где нужно нежно поливать,
Где прополоть, где землю подрыхлить.
Он не пытался что-то покорять,
А лишь хотел уют и мир дарить.

Он не искал сокровищ и наград,
Он просто делал дело не спеша.
И мой заветный, мой укромный сад
Ответил, благодарностью дыша.

Он уходил, когда алел закат,
Сказав: «Я завтра снова загляну».
И я была так рада, во сто крат
Сильней, чем в прошлый раз, и в старину.

Мораль проста, и в ней секрета нет:
Не важен чин, не важен внешний лоск.
Не тот хорош, кто юн, как майский цвет,
Не тот, кто груб и чей потерян мозг.

А тот, кто с нежной, мудрою рукой,
Без суеты, без криков и без спешки,
Находит в тихой гавани покой
И ценит нежность выше всякой пешки.

Кто знает, что любовь — не ратный бой,
А тихий сад, что требует ухода.
И лишь с таким почувствуешь покой,
В любое время суток, время года.

И вот настал ваш век, где всё спешит,
Где нет гусаров, нет младых пажей.
И первый гость, что в двери постучит —
Студент, он программист, и «комп» ему важней.

Он подошёл, в экранчик свой смотря,
И ткнул в меня, как в кнопку «Enter».
Не комплименты нежные даря,
А что-то бормоча про свой кол-центр.

Вошёл он, не снимая капюшон,
И сразу стал ошибки проверять.
«Тут отклик долгий, думаю, что надо
Быстрее это всё пересчитать!»

Он не искал ни страсти, ни тепла,
А лишь «коннект» хотел скорей найтить.
И жаловался, что «система зависает»,
И надо «драйвер» бы установить.

Ушёл, оставив отзыв в ползвезды,
Мол, «юзер-френдли» всё тут не особо.
А я осталась как у борозды,
Почувствовав себя тупой особой.

Второй был блогер, мастер «пикап-арта»,
С улыбкой белой, как фаянс в уборной.
Он подошёл с энергией, азартом,
И с камерой на палке преогромной.

«Привет, подписчики! Сегодня новый блог!» —
Он закричал, направив вглубь свой глаз
Стеклянный. — «Мы тестируем здесь грот!
Поставьте лайк и подпишитесь на нас!»

Он не входил, а делал «распаковку»,
Хвалил «дизайн» и «бархат экстерьер».
Потом достал фонарик свой неловко,
Чтоб показать другим тот «интерьер».

Он говорил заученным им текстом,
Про «топовые фишки» и «лайфхаки».
Всё это было странным манифестом,
Где чувства — лишь товар в универмаге.

Он сделал селфи, помахал рукой,
Сказал: «Контент зашёл! Всем до свидания!»
И я осталась с мыслью лишь одной:
«Я что, аттракцион для процветания?»

А третий был... обычный парень, скажем, Лёша.
Не блогер он, не программист, а просто человек.
Он подошёл, и стало мне так хорошо,
Как будто кончился безумный этот век.

Он телефон убрал в карман и промолчал,
И просто сел у входа на траву.
Он не «тестировал» меня и не «качал»,
А слушал ветер, птицу, синеву.

Потом он очень бережно и нежно
Погладил мох у входа моего.
И стало мне спокойно, безмятежно,
Не нужно было больше ничего.

Он не полез внутрь с фонарём и шумом,
А просто был со мною рядом, здесь.
И этот жест, простой и неразумный,
Сказал мне больше, чем любая лесть.

[Эпилог]

Мораль для века вашего простая:
Средь «лайков», «блогов» и «системных сбоев»,
Вся эта суета подчас пустая,
Коль нет в душе простых, земных устоев.

Не нужно «распаковок» и «коннекта»,
Не нужно звёзд и громких комплиментов.
А нужно лишь простого человека,
Что ценит тишину таких моментов.

Кто видит не «проект» и не «контент»,
А душу, что тепла и ласки просит.
И это, право, главный аргумент,
Что все невзгоды на века уносит.