писанинa

откуда к нам пришла зима
никто не знает...

И. Бродский



Зима ниоткуда - ответом на давний вопрос
большого поэта, привычного к длинным эклогам.
он вырос до них, ну, а я до сих пор не дорос,
но я не о том, а скорее, о чём-нибудь лёгком.
Откуда зима? Не заметишь, и пО уши в ней,
в холодной, сырой и по-бродски слегка заунывной.
Не надо вопросов, от них на душе холодней,
домашним и так надоел со своей писаниной,
а значит, на улицу, в город, гуляй-не хочу
в толпе затеряйся, вопросы оставь без ответов.
Такой авангард, и сегодня тебе по плечу
всё то, что когда-то задумали Битов и Летов.
На площади месса, по чашкам разлитый глинтвейн
развяжет язык, подшофе процитируешь что-то
из классика - слово, что кровь из порезанных вен.
Опять авангард? Но декабрь, и какого же чёрта
в кругу незнакомцев мычишь, что корова на льду,
боясь опрокинуться навзничь на площади прямо.
Какие вопросы? Куда и зачем я иду?
На них не ответишь, пожалуй, но это не драма.
Затянуты тексты, а жизнь как всегда, коротка -
знакомства по случаю, женщины не поимённо...
Ласкает рука, но не длится любовь, как строка,
и город молчит, а наутро приспустит знамёна
до самого снега, лежащего на мостовой,
тебя на снегу, не поймёшь - хорошо или худо
был задан вопрос - этот город чужой или твой?
А впрочем, зима... И не важно, явилась откуда.