Об авторе

И пусть мои стихи просты
И не сложны порою,
Но сколько в строках маяты
Бывает или боли.

И сколько в них бывает слов,
Подаренных мне Богом,
А в них всегда моя любовь
К родимому порогу.

Ко всем родным, учителям
И к тем, кто дал уроки,
Писать для радости всем вам
Душой своею строки.

И к дивной Родине моей
В любом её обличье,
С сумой и нищей иль больной,
Или к её величью.

И к нашим лучшим сыновьям,
И к братьям во Христе,
И быть всегда с ней только там,
Где рядом только те.


И не хулить, обидевшись на всё,
И отгонять с неё брехливых вороньё,
И получать шипы, не только розы,
Любить её рябины и берёзы.


И горько плакать, но, сжимая челюсть,
Не дать понять врагу, что больно. Что за прелесть?
И успевать, когда до ужаса устала,
И подниматься, где опять упала.


И страх в себе преодолеть однажды,
Идти за тем, кто молод и отважен,
Помочь ли словом и своей молитвой,
Когда не можешь ты сразиться в битве.


Когда бессилье, но пройдет это,
Понятно, что не вечно моё лето,
Но Бог мне дал, что посильней любого,
Его любовь поддержит моё слово.



2025