Боли

У Раглана болит пустой рукав.
Ему сулили славную охоту
на русских как на лис — а он в капкан
отправит кавалерию с пехотой.
На склоне стоя и жуя губу,
пошлёт на гибель лучших офицеров
и сам домой воротится в гробу,
сражённый не противником — холерой.

А Найтингейл слепит глаза до слёз
фонарь — бесцельно бродит с лампой леди.
Попавши в Крым, подхватит бруцеллёз
и в Турцию спустя три дня уедет,
где в госпитале мрут как мухи. Что ж,
её сердечный друг, министр военный,
вручит ей фонд, оплачивая ложь
у воевавших отнятыми пенни.

И Кардигана мелко бьёт озноб:
поддёвка под мундир — всего-то славы…
Икона стиля, натяни на лоб,
у грека отобравши, балаклаву.
Кто что награбил тут: колокола,
орудия… Охочи до наживы
британцы, неприглядны их дела,
и строки «Таймс» о них насквозь фальшивы.

Мы слышим снова твой истошный визг
ракетами над бывшим ратным полем,
Британия — да хоть на флаг порвись,
страдая от своих фантомных болей.
И да — пусть замок Виндзорский хранит
наш колокол. Пускай твоей короне
без устали он отмеряет дни,
когда британских королей хоронят.