Джони Греэм. Я читаю твои мысли

 
здесь. Как это было веками. Нет, дольше.
Всё уже было.
Это неразумное место.
Это непрерывность между нами.
И все же я снова сажаю здесь
оливковые деревья,
превращаю всю рощу,
Спускающуюся с холма,
в рощу с листьями
длиной в милю,
вздымающиеся вверх, так что вся
долина дрожит на ветру как водянистое
серебро.

Странная жара обрушилась на нас.
Снова. Это ты так подумал.
Я это предложила.
А может это сделал ветер.
Сейчас мы оба видим линию
горизонта,
его великое одиночество, его хватку,
хаос отступил ю но всё ещё здесь.
После того, как ты достигнешь предела,
ты будешь приближать ко мне
его рытьё, не исчезающую белизну.
Мы одинаково относимся к этому.
Одинаково к чему?
Мы чувствуем что есть нечто большее.
Это по умолчанию.
Мы хотим жить с неизвестностью,
ждущую нас впереди.
Отступаю, всегда отступаю.
Надо всем этим исчезающий
движущийся объект.
Сонная пустота.
Это небо, но ещё и эти мысли
Как и из самого начала снова я здесь,
одинокая в поле.
Овцы скачут и падают по склонам земли.
Сонливость, из-за которой недобрый бог
решил, что мы, наполовину увядшие,
за которыми ухаживают, сонные
животные, булькающие и тонущие,
обглоданные чертополохом, вонючие.
Голубь на камне.
Нет неба о котором можно было бы
говорить, бог медлит, он хочет уйти
на покой, он думает, что это конец
игры кем мы могли бы стать.
Туман вот-вот рассеется, свет вот-вот
протрет стену без причины.

Это случайность.
Должно быть это было далеко до нашей
эры, или сейчас 1944 год.
Несомненно мы в 2044 году будем
снова стоять в поле, ухаживать за
растениями, ожидая когда сможем
удивить бога, которые думает,
что знает то, что он сотворил.
Но нет. Он не знает.
Мы можем быть маленькой впадиной,
но она может сдерживать огромный
голод,
как сильно это ранит тебя,
творец фантазий,
ты не имеешь понятия
от чего мы отвернулись,
 чтобы оказаться
на этом клочке земли
и заботиться,
да, заботиться об этих
стаях минут,
шепчущихся,
пока в нас не исчезнет
безвременье,
все выжато досуха,
мы отягощены концом игры.
Я уже упоминала о душе.
Откуда мне знать, что ты её успешно
сбыл,
выдавил из неё всю свежесть,
растер и взболтал всё это внутри
своей божественной тканью.
Промой. Повтори.

Представь, что я здесь
с этим материалом,
который скоро снова превращу в ручку
блистательная небрежная,
старательная,
внутри я действительно бесформенная,
я слышу смех оросительной канавы,
которую сама проложила,
вижу засушливое поле, светлеющее
и зелёное,
день причмокивает губами, они вернулись,
инверторы,

они собирались сделать это снова,
разбрасывая семена,
идёт сильный дождь, чтобы все это
разрыхлить..
Сколько жизней нам будет дано,
сколькими жизнями мы обменяемся
ради этого,
это продается в бушелях, граммах,
дюймах, купюрах,
вороны следят за всем этим
как и всегда,
возвращаются из конца времён,
чтобы прокачивать ещё раз.
Берегите нас. Не остановлюсь.
Ничего особенного, кроме того,
что я делаю.

Стадо перебегает дорогу, когда собака
гонится за мной,
а я иду медленно, я восхищаюсь тем,
что у меня есть, тем, кто я есть.
И я думаю, что ночь - это ничто,
звёзды щёлкают,
поднимаясь, я чувствую как оно
поднимается во мне, это слово.
Я чувствую череп под этой кожей,
я чувствую как кожа скользит и сияет,
скрывая череп и именно отсюда
он теперь поднимается.
Я пробую его на вкус прежде,
чем произнести эту песню.

Ссылка на оригинал:
https:/.www.poetryfoundatiin.org/
poetrymagazine/poems/ 14410/139m-
readling-your-mind