Вагоны пролетают в снах моих.
В них — желтые леса, туман в тиши.
Нет, не хочу я верить в таинства «активности мозгов».
На берегу залива, разрезая плоть и ткани...
На нереальных островах, сквозь фиолетовые небеса, среди которых — белоснежные спиральные облака...
Иль просто я — парящий от ветра дуновения — над городом, лесами, не управляя моментом взлёта, а только направлением души...
Даже помню крик в ночи: сквозь сон старался отогнать медведей, ведь там, на льду, в санях сидела часть моей семьи...
Выше говорится об одном — о том пути, который тянет за собой. Он закаляет, дарит доброту и нежность... перерождает мёртвое внутри... Не угасай — ты станешь необычным, даже очень...
Иначе — вспомнишь, как на дно тебя утаскивало цепко, быстро из ванны... в запредельные метанья, где душно, плохо, но это не заклинанье.
Фиолетовые небеса, среди которых белоснежные...
© Copyright: Павлов Анатолий Сергеевич, 2025
Свидетельство о публикации №125120703069
Свидетельство о публикации №125120703069
Рецензии