чья вина?

Кто виноват,что тебя не любили?
Не давали той должной защиты,тепла?
Ты жила там, где чувства остыли,
где забота — лишь тень, где о любви тишина.
Где тебя укоряли за каждое слово,
где молчание звало сильнее, чем дом.
Где мечтала хоть раз просыпаться иначе,
Не с обидой в груди и не в холоде том.
Где тебя принимали как нужную галочку в быте,
как предмет, что поставили «так надо», — и всё.
Ты пыталась согреть то, что вовсе не дышит,
не зная, как это — быть нужной кому-то всерьёз.
Годами ты путалась в собственных мыслях,
убеждая себя, что «терпеть — это путь».
Но в том доме, где стены стояли как истина,
не осталось ни капли, что могло бы вернуть.
Там шаги отдавались пустым коридором,
будто эхо чужих, не твоих берегов.
И ты гасла всё тише, под серым узором
привычки терпеть и бояться рывков.
И когда наконец ты сняла своё бремя,
сердце дрогнуло — больше от немощи, чем от мечты.
Слишком долго жила без тепла и доверия,
но внутри не огни — лишь остывшие, блеклые сны.
И казалось порой, что любовь — только выдумка мира,
что её сочинили, чтоб людям не так было пусто.
После долгой зимы в твоей ледяной квартире
даже свет внутри оставался холодным и грустным.
И вдруг в жизни зазвучал тихий свет,
что мягко топил лёд в тебе.
Как долгожданный и тихий рассвет,
он медленно вёл к теплу во сне.
Слово за словом, как нежный тотем,
каждое прикосновение — тихая весна.
И сердце узнало, что любовь — не мираж,
что можно быть нужной и в ней греться всегда.
По чуть чуть исчезает старая тень,
что годы держала в цепях и холоде.
Теперь внутри — тепло и светлый день,
и сердце живёт, не боясь свободы…