Ночами горькими без сна...

Ночами,горькими без сна
Зубами рву подушку.
Сжимаю кулаки от боли я,
Где мир, моя ловушка...

На утро красные глаза…
Не от бессонницы они, они от воя.
Того, что рвётся изнутри,
Когда душа кричит без боя.

Я тихо умираю без тебя
За толстыми, холодными стенами.
Где каждый угол, якорь, западня,
Пропитанный твоими голосами.

И с дикой болью в горле ком…
Не просто ком, а острое стекло.
Я им дышу, глотаю целиком,
И кровью пишет память, что ушло.

Беда не входит, нет, она живёт.
Она теперь хозяйка в этом доме.
Она мне утром кофе подаёт,
И стелет на ночь в ледяной истоме.

Ты не сказала «ухожу»,  лишь молча ты ушла...
И  взгляд твой был острее гильотины.
Ты просто свои вещи собрала,
И расколола жизнь на две чужие половины.

Одна твоя, где свет, где новый смех,
Где ты, наверно, счастлива, любима.
Другая здесь. Мой персональный грех,
Моя тюрьма, неодолимая руина.

Я помню запах, волос твоих на простыне,
И родинку левее, там чуть ниже…
И как ты засыпала на моей спине...
Свою любовь я больше не увижу.

Мужчины, говорят, не плачут. Ложь.
Они рыдают так, что стынут жилы.
Беззвучно, навзничь, вбивая в сердце нож,
Когда уходят те, кого они любили.

И я не плачу. Это просто дождь
Идёт внутри, смывая краски мира.
И каждый вздох как раскалённый гвоздь,
Что прибивает плоть к руинам той квартиры.

Я тень себя. Хожу, смотрю, молчу.
Ищу в толпе похожие черты.
Я каждый вечер прошлое лечу,
Пустой бутылкой горькой немоты.

Ты не ушла. Ты вырвала с корнями
Всё то, что называлось мной, моей душой.
И бросила под чёрными камнями
В могиле, вырытой твоей рукой.

И в отражении я видеть не устану,
Ту пустоту, что продолжает тлеть.
Я утром воскресаю слишком рано,
Чтобы к закату снова умереть.

И так по кругу, день за днём, без счёта,
Пока во мне не выгорит дотла.
Последний блик, последняя та нота,
Того огня, что ты во мне зажгла.
Автор: Александр Рогачев