Монолог

Мои творения порхают
В пространстве призрачных сетей,
Но взгляды мимо пролетают,
Как стаи серых журавлей.

О, где тот истинный читатель,
Кто в глубину их строк нырнет?
Кто тайный смысл соберет,
А не как праздный наблюдатель —
Лениво бросит взгляд пустой,
И дальше мчит, как ветер злой.

Он редок стал в наш скорый век,
В нем каждый миг ценней алмаза —
Меж строчек смотрит человек,
Не углубляясь в суть рассказа.

А между тем в глубинах слов
Таятся страсти роковые,
Сокрыт божественный покров
И откровения живые.

Но кто готов остановить
Свой бег и, сбросив с сердца бремя,
С поэтом душу разделить,
Даруя вдумчивость и время?

Так тщетны все мои старания,
Так хрупок строк моих сюжет,
Я жду вопросов — их все нет.
Лишь рой сердец, как подаяния
Насыпят мне, не тратя сил
На то, что я душой излил.

Быть может, в этом я напрасно
Ищу глубокого следа,
И в нашем мире столь контрастном
Теперь в почете быстрота?

Мыслитель нынче торопливый,
Он любит краткость, яркий слог,
А я — задумчивый пророк —
Мой стих размеренный, тоскливый.

Я знаю — есть тот человек,
Кто не скользит, а погружает
Свой ясный ум в словестный брег,
И каждый образ оживляет.

Кто между строк умеет зреть
И в паузах ловить дыхание.
Кто может сердцем разуметь
Поэта тайное признание.

Их мало, с трепетной душою,
Кому был дан сей дар нетленный.
Для них пишу я, им открою
Тайник мечтаний сокровенный.