Он пел стихи не для гостиной,
Он выл их в стужу, как метель.
Его душа была гулякой -
Ей не хватало в жизни места, где приткнуться.
Любил он сильно и безбожно
Всё, что зовут родной землёй:
Туман, да солнце, да берёзы,
Да пёс у старенькой мельницы.
Он щедро отдавал свою крепкость,
Жил на износ, не отводил глаз.
В его строках - России милой
И свой, утомлённый в конце, рассказ.
И этот вой - тоски, простора -
Такой простой и такой свой,
Нам звучит до боли
Похожей русскою судьбой.
Он пел о синьке, рощах, хатах,
О боли, что в груди тугой.
Остался в русских сердцах свято
Поэт с фамилией Есенин.
Вой его поэзии
© Copyright: Кирилл Старовойтов, 2025
Свидетельство о публикации №125120702062
Свидетельство о публикации №125120702062
Рецензии