Грусть медленно струится по пространству,
Как тень от птицы, что сорвалась в тишине,
Она скользит по памяти как старость,
Что ищет место на земле.
В глазах-туман, в котором тонут лица,
И каждый взгляд-как шаг в чужую ночь.
Внутри-немая боль, что не стремится
Ни уходить, ни сердце превозмочь.
Она живет, как дождь в пустынной чаше,
Как хриплый вздох на краю тишины.
И вокруг становится все краше,
Чем больше мы сходим с дистанции мечты.
Но, странно, в этой серой, тихой муке
Есть слабый свет-как трещина в судьбе,
Он не спасает… но легонько будит,
Напоминая: ты еще в себе.
В себе
© Copyright: Филлипа Овербах, 2025
Свидетельство о публикации №125120608159
Свидетельство о публикации №125120608159
Рецензии