Поэт

Опять разлила тьму по улицам
Ночь ледяная и надменная.
Желания мои не сбудутся
И не вернётся вдохновение...

Что написал, вдруг стало жалким и
Каким-то киселем просроченным.
Обманом, бредом со шпаргалками
Из словоблудства полуночника.

Не будет планов -отпланировал.
Всё бесполезно и всё-страшное…
Хотел, чтоб было по красивому.
Пусть по простому, по домашнему!

Хоть с утюгом, хоть с канарейкою,
Но чтоб светилось чистой ясностью.
А получаются коверканья,
С какой-то глупою банальностью.

Я так устал от этой горечи,
От перепадов настроения.
Не строчки, а сплошные прочерки
Теперь они- моё творение.

Сижу один в холодно- комнатном
Пространстве света лунно-черного
С необъяснимыми симптомами
Неразделенного безмолвия.

Но, неожиданным мгновением,
Когда с дотлевшей папиросою
Шагами мерил помещение            
Обуреваемый вопросами

Сквозь полузеркало домашнее,
Чуть запотевшее и грязное
Я обнаружил настоящее,
То-удивительно прекрасное-

Как нарастает заоконная
Пушисто-белая нетронутость
Над палисадником с черемухой
Под шорох радиоприемника.