Прости эссе

Жизнь... в три тысячи дней и ночей...
мысленно - рядом, в душе – занозой.
Ни убрать, ни извлечь в такой череде,
календарно снующих – тепла и холода,
с межсезоньем промозглым... в дожде.

Невероятно, но извлечь её и жить –
невозможно, понимая, что это - осень
и обнажающий ветвь - листопад... или
гибель живого, или ещё не рождённого -
лишь кости и тлен, обречённого след.

Это мерзкое время, убивающее человека –
прицельно, безжалостно и наверняка...
снится поезд, бегущий мимо вокзала.
И я - в окошке... товарняка. Зачем?
Помнится музыка... призрачных слов.

Шопена ноктюрны и Баха прелюдии.
Рождалось дыхание бессмертных стихов...
Эта жизнь столько лет... без объятий,
касаний, в плену забвения – угасала,
в дождливые будни, полуденный сон.

Приходят всё мысли – простые и ясные.
Жизнь в три тысячи дней, без тебя,
без огня и без ласки... ожоги - сны...
звёзд немыслимых, холодные сколы.
Я – не люблю... я - любила тебя безумно.
Прости...

2025
_______________________-------------------------