Тускнеет день, как не зажженный факел,
И тени тянутся по коже бытия.
Мы ищем свет, но он все дальше, слабый
Как голос тех, кто не дожил до дня.
Жизнь-хриплый шепот в трещинах запрета,
Где свет и тьма давно смешали кровь.
И каждый шаг- лишь тень ушедшего ответа,
И каждый вдох-работа боли вновь.
Но мы стоим, не зная, для чего же,
Куда ведет затоптанный рассвет…
И ночь внутри становится все строже,
Но все равно-в нас тлеет слабый свет.
***
© Copyright: Филлипа Овербах, 2025
Свидетельство о публикации №125120607290
Свидетельство о публикации №125120607290
Рецензии