На брусчатку, как остров, взойдя,
Где вокруг меня лужи, как море,
Я играю на струнах дождя,
Забываясь в полночном миноре.
Моя музыка без перспектив,
Не спасёт рыцарь сказочный Готэм.
Мой гротескный и тёмный мотив,
Мои чёрные, мрачные ноты.
Я чужак в этом городе лжи,
Все глядят на меня, опасаясь,
Те, кто в нём приспособился жить,
В чьих гримасах ухмылка косая.
Смелой правды боясь, как огня,
Задвигают за окнами шторы.
Им бы только не слышать меня,
Будто смерти крадущейся шорох.
Я не знаю, увы, где мой дом
И найду ли его я когда-то.
По карнизам, как метроном,
Отбивает дождь в темпе анданте.
Я до нитки промок и озяб,
Согреваю дыханием пальцы.
Миновать этот фатум нельзя,
Не отречься — и нужно остаться.
Ежедневно себя убеждать
Величины простые игнорить.
Я играю на струнах дождя,
Я играю опять в ми-миноре.
Музыка дождя
© Copyright: Серафим Ракитский, 2025
Свидетельство о публикации №125120607117
Свидетельство о публикации №125120607117
Рецензии
Город поглощает и диктует свой мотив и выбор человека следовать ему или выбирать свою мелодию. Замечательные Ваши строки, образные и проникновенные. Они созвучны строкам Бальмонта "В домах":
В мучительно-тесных громадах домов
Живут некрасивые бледные люди,
Окованы памятью выцветших слов,
Забывши о творческом чуде.
С теплом души и уважением.
Елисей Липатов 07.12.2025 18:45 • Заявить о нарушении
В мучительно-тесных громадах домов
Живут некрасивые бледные люди,
Окованы памятью выцветших слов,
Забывши о творческом чуде.
С теплом души и уважением.
Елисей Липатов 07.12.2025 18:45 • Заявить о нарушении