Александровские голоса

Пришёл с земли Александрова посыл —
Он открыл городу истоки, даровал ключи.
Из чёрных тарелок репродукторов звучит
Тот век, где война выла в ночи.
Но здесь, сейчас — смеются, целуются в губы,
Играют свадьбы под синевой.
«Не тратьте время на пустяки и ссоры!» —
Звучит как наказ, как заклятье живое.

И продирают душу — вот они, эмоции, —
Они идут, касаясь каждой клетки, каждой нити.
Рыдает мать. А сын растёт — отцовской копией,
Чтоб честь и память в новом времени носить.
И музыка тревоги бьёт в набате о былом,
Но будущее ярко, будто вспышка.
Артисты — будто цепочка, полная огня,
И плачут на сцене, проживая жизнь, словно в книжке.

А юмор — искренний, как детская затея,
Театр теней, где жизнь рождается вновь.
«Дух не теряйте! — шепчет эхо. — Верьте!
Ради детей, чья мотивация — любовь».
Не дайте миру сжаться в точку повторенья!
Те александровские голоса —
О Родине, о памяти, о сердце —
Сегодня танцуют, стирая грани часа.

«Веломен»… Что за имя? Тайна, знак…
Но это — праздник сердца, это — свет в глазах.
Он воскресает в каплях на щеках,
Река из давних снов течёт в сердца и в строки.
Я сдерживал глазами влагу, задыхался,
Сушил её прерывистым дыханьем…
Рассветы и закаты — лишь два с половиной часа,
Где время — ткань, а мы в ней — трепетанье.

Букеты — артистам. Они не наиграли — сотворили
Для нас новую явь, живой мост вглубь времён.
«Народ наш через столетия — не судите…»
Ручей не пересох — он в полноводный брег
Превратился… И похоронки в письмах — остановились.
У женской доли — своя статья, своя стойкость, власть.
Она в те годы подвиг совершала тихий,
Чтоб жизнь могла смеяться, не рыдать.

И пусть курьёз, рождённый от ошибок,
Смешной до боли, шепчет, как родной:
«Я не прощу, что сделала со мной война,
Что сделала со мной истории рука…»
Но в этом шёпоте — не месть, а просьба:
Чтоб больше никогда… Чтоб тишина…
Чтоб александровские голоса звучали,
Как колокол, в котором нет войны, а есть — весна.