Прости, отец, видать пришла пора,
Твою проведать скромную могилку.
Я скину немощь, с самого утра,
Живет в душе твой образ сиротливый.
Я очень редко приезжал к тебе,
Моря, походы, рейды к дальним странам,
Какой-то стал я чуток иностранный,
Ты знаешь, служба, правит по судьбе.
Был молод я, гордился формой-шик!
А надо было, может быть, в рубИще,
Но вырос я, и кажется - старик,
Да мне и писем уж давно не пишут.
На старом фото твой поймаю блик,
И выйду у знакомого кладбИща,
На камне имя, твой ушедший лик,
А ветер с поля все кого-то ищет.
Видать пришла пора... Отцу
© Copyright: Александр Анфилатов, 2025
Свидетельство о публикации №125120606739
Свидетельство о публикации №125120606739
Рецензии