мам, прости, что я не лучший сын

мам, прости, что я не лучший сын,
что уходил, не глядя обратно,
в суете нескончаемых картин
забывал, как звучит твоя мантра.

ты шептала: «живи не спеша,
береги в себе доброту»,
а я менял её на шум,
на ложь, на чужую высоту.

мне казалось — успех заменит дом,
и любовь — это просто дело,
но в каждом чужом огне потом
я видел твоё лицо у тела.

я не писал, когда было больно,
и не звонил, когда смог,
всё ждал, что время само всё вспомнит,
и сам себя загнал в порог.

а ты всё ждала, как всегда ждут мамы,
без упрёков, без гордых стен,
в каждом окне твоей усталой драмы
я вижу прощенье взамен.

мам, прости за молчанье, за грубый взгляд,
за вечный бег без причин,
ты ведь знала — я где-то рядом,
даже когда был один.

теперь я вернулся в себя едва,
всё стало другим, простым,
и я понимаю — твои слова
были моей молитвой в дым.

и если когда-нибудь Бог спросит:
«кого бы спасти среди всех картин?» —
я отвечу, не думая, просто:
маму. хоть я — не лучший сын.