Догорает закат за овином,
Тянет дымом от дальних печей.
Я иду по дорогам старинным,
Никому не знакомый, ничей.
Только ветлы шумят на ветру,
Словно знают какую-то быль.
Я, наверно, когда-то умру,
Превратившись в такую же пыль.
А пока — я дышу этой мглой,
Этим запахом мокрой листвы.
И мне кажется — я не чужой
Среди этой святой синевы.
Всё здесь — правда, и всё здесь — обман,
Всё — как в зеркале мутном, на дне.
Этот сизый, густой туман
Самый близкий товарищ по мне.
Догорает закат за овином..
© Copyright: Лидн Скалин, 2025
Свидетельство о публикации №125120606107
Свидетельство о публикации №125120606107
Рецензии